"À la Sainte-Anne," etc.

"À la Sainte-Anne les bleuets sont mûrs. C'est le raisin de chez-nous, fils du feu; du sol humble et pierreux c'est l'offrande; c'est le miel des crans sauvages, le frère des éricales dans le royaume infini des sphaignes et des tourbières."

Comme à chaque Sainte-Anne, je cite Menaud maître-draveur, de Félix-Antoine Savard. Je ne l'ai pas vécue dans ma région depuis des années et le raisin de chez nous, je ne le mange plus guère souvent, mais j'ai toujours une pensée pour les récoltes de bleuets à cette date-ci.