A la Sainte-Anne les bleuets sont mûrs. C'est le raisin de chez-nous, fils du feu; du sol humble et pierreux c'est l'offrande; c'est le miel des crans sauvages, le frère des éricales dans le royaume infini des sphaignes et des tourbières.Cette année encore, je cite Menaud maître-draveur, de Félix-Antoine Savard. Parce que le fruit sauvage de ma région est maintenant mûr pour être récolté et qu'il est bon de le souligner.
No comments:
Post a Comment